the two of us

Sabía que era la última vez que estaría con él, como sabía que me traicionaba todas las veces que me decía, a mí misma, basta. Basta fue la muletilla utilizada en cada relato sobre él. Siempre terminaba con los ojos llenos de lágrimas y repitiendo: basta.
Siempre, la escena de la mujer débil, enamorada de su fracaso: él.
Esa tarde en su departamento me esperaba una bolsa con mis objetos. Espero que regresen, me dijo. Las despedidas me son molestas. Irme, de la persona que quiero, me resulta un esfuerzo sobrehumano. Me esperaba gente en casa, y yo, acariciando cada objeto, extendiendo el tiempo y mis manos. Él me toma de la mano, y me arrastra hacia él. Nos besamos, nos rozamos, nos frotamos. Estoy arriba de él, fría. Y sólo pienso que lo haremos y que será la última vez, y que haré que no se olvide de mí. Cogemos, acabamos, una vez, dos veces. Me esperan en casa, pero no me importa. Ya extendí el tiempo y mi mano. Cogemos y acabamos juntos, una vez, dos veces. La sensación de que se me sale el corazón del pecho en una implosión, nuevamente. Cogemos una tercera vez, me hace sentir una puta, me gusta, tanto como a él. Y salgo corriendo con un llamado. Te estamos esperando en la puerta.

Esa tarde, en casa, relataré mi encuentro, y diré una vez más: basta. Con los ojos llenos de lágrimas, no podía ser de otra manera.
Esa madrugada le mandaré un sms, porque soy cobarde, porque no puedo mirarlo a los ojos. Adiós, fin del ciclo. Repercutirá en mails, en reproches, en insultos. Haré silencio por un par de meses. Tengo otro con quien sublimar, y la ausencia de él será sólo un recuerdo. The two of us revoleará en mi cabeza intermitentemente.

Eso creía, hasta que lo volví a ver.